Черный рыцарь умирает. Долго, медленно и не слишком заметно... просто все знают, что он умирает. Кроме, может быть, него самого.
Француз... я не знаю, что с ним. Он жив еще... но я боюсь смотреть на него, потому что боюсь его чувств, его эмоций.
Восточному убийце едва ли не тяжелее, чем охотнику. Тяжелое, черное раздумье и полное осознание пустой вседозволенности. Ничто.
"Какой-то художник"... он ничего не ждал, поэтому ему легче всех. Точнее он как раз ждал именно чего-то подобного. Парадокс.
Экстрасенса не вижу. Но чувствую, что он тоже спокоен, хоть и раздражен. Он тоже ничего не ждал.
Больше ничего не помню.