Кто бы знал, как меня все достало. Как мне все осточертело, до такой степени, что я готов даже начать что-то делать и при всем том ничего делать не желаю.
У меня в печенках чужое молчание и не менее чужой треп, в горле чужие мысли и собственный самоанализ, а еще меня задолбали люди. Снова.
А почему? Потому что я хочу на мотоцикл, ящик с пивом, дорогу впереди. А не сидеть в захламленной квартире, как дурак, размышляя над тем, кто, как и почему поступает.