• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: мое творчество (список заголовков)
13:06 

Волдеморт, анкета.

A judgement made, that can never bend. (с)
Сочинялось на форум постканона, возможна адаптация.

читать дальше

@темы: Мое творчество, Проза

12:55 

да, кстати.

A judgement made, that can never bend. (с)
Я вообще уже черт знает сколько ничего не писал. Но, но, но. Пару недель назад, после трехмесячного пиздеца, родилось вот это.


Ах, господа. Весна в Париже.
Гуляют стройные и нет,
А я нестройных ненавижу.
Но все ж в Париж беру билет.

Ах, господа. Весна – так пьяно,
И я шагаю на вокзал,
Найти чтоб там, где вкус тимьяна,
Где отдаются за бокал,

В стране избыточных желаний,
Где башня стала темой дня,
Где заунывных завываний
Аккордам не достать меня,

Себе любовь. Что ж, это пошло.
Но для весны не нужно слов.
Поверьте, ей от них лишь тошно,
И, как кефир, скисает кровь.

Я верю, знаю, там, в борделях,
Или под Эйфеля скалой,
Или качаясь на качелях,
Иль на волнах у Сены злой,

Болтая тощими ногами,
С ладонью грубой, как наждак,
Друзьями брошена, врагами,
Не знаю, где, не знаю, как…

Да, господа… весной, в Париже.
Мечтать не грех. Париж во снах,
А мысли, черти, – хуже грыжи,
Вон, Эйфель грустный в небесах.

@темы: Мое творчество

16:53 

A judgement made, that can never bend. (с)
Знаешь, а я бы сейчас - галопом на лошади!
Чтобы что сделано - и вправду, сделано.
И под меч, на плаху, на площади -
Я ведь люблю тебя, черным по белому.





@темы: Заметки на полях, Мое творчество, Прекрасное, Стихи, Чужое творчество

17:57 

просьба

A judgement made, that can never bend. (с)
Уважаемые ПЧ. Его Величество Косорукость не на шутку увлекся фотошопом. Посоветуйте, пожалуйста, какие-нибудь несложные интересные уроки - в основном по световым эффектам, колористике, интересным приемам обработки. Сам я еще не очень хорошо во всем этом плаваю, и, чтобы более-менее мой уровень был ясен, запощу пару реклам собственного производства.


@темы: Мое творчество, Заметки на полях

18:59 

A judgement made, that can never bend. (с)
Музыка: Theme from Schindler's List
Стихи: моего авторства.
текст.

Фоновая фотография: времен Холокоста.
Прошу простить, если мои ассоциации и образы не совпадают с вашими. Промолчать не получилось.



Примечание: еврейскими надгробьями действительно мостили дороги.

@темы: Мое творчество, Стихи

13:23 

Кажется, это надолго. Но только кажется. Второе письмо...

A judgement made, that can never bend. (с)
Сегодня последний день. Последний день остался мне, чтобы доехать до Замка Короля. Ты говорила, мама, что волчонок пошел искать себе стаю? Волчонок пошел искать Волка. Белого, или, вернее, Золотого.
Сердце стучит так, что, кажется, скоро разобьет ребра. Оно как ловчая птица в клетке. И сейчас занимается рассвет, солнце озаряет новый день, словно рисуя передо мной путь! Как я мог так ошибаться, когда отдавался во власть терзающим душу мрачным предчувствиям? Сейчас мне хочется петь. Или даже складывать песни! Я будто слышу невидимую музыку, ею напоен воздух. Я знаю, верю, что все будет хорошо.
Неделю назад я отправлял тебе свое первое письмо. Это, которое пишу сейчас, о котором в то время еще и не помышлял, долетит быстрее - вестника не станут тянуть к земле мои тяжкие мысли, и он сможет расправить крылья и обогнать даже легкое дыхание Богов.
Вчера вечером мне довелось проехать несколько лишенных надписей надгробий, и мне показалось, что одно из них - мое. Как же так вышло, что мои настроения так резко поменялись? Неужели это счастье от того, что скоро я, наконец, буду там, куда так стремился? И куда ты не желала меня отпускать? Не могут же быть все в Камелоте настолько счастливы, чтобы уже на подступах к нему обуревали столь искренние светлые чувства!
Я даже не знаю, стоит ли отправлять тебе то, что написал. Ведь это все недостойно взрослого мужчины, это слишком мальчишеский восторг. Пожалуй, эти листы так и останутся у меня. Когда я приеду - а произойдет это уже на закате - я напишу тебе более подробное и сдержанное письмо.
Я люблю тебя, мама. Помолись за своего непутевого сына, Мордреда.

@темы: Мое творчество, Письма рыцаря, Психея

URL
01:59 

Два часа ночи. Спать пора. Но...

A judgement made, that can never bend. (с)
Путь до Каменного города чрезмерно далек. Мне кажется, мы никогда туда не доберемся, мама. Дорога безумно унылая, кругом стена зловещих лесов, так сильно отличных от рощей нашего острова. Здесь постоянно пахнет дождем, даже когда ярко светит солнце, но это бывает очень редко.
Я не знаю, как меня встретит Камелот, и изо всех сил гоню из сердца черные предчувствия. Мне кажется, у меня в груди поселилась змея, и яд с ее клыков капает в самую душу. Почему же так тяжело, как будто я ступил на путь, отвративший от меня лица богов?
Нет, нет, все это пустое. Мне думается, мама, что дело будет совсем иначе. Герой остается светел во всем, иначе он перестает быть героем. Мне думается, я просто слишком боюсь посмотреть в глаза незнакомцу, который нам с тобой так близок. Но главное преодолеть свой страх и дождаться, добравшись до города, и войти в замок. Ведь незнакомец перестает быть таковым, когда встречаются взгляды.
Ты бы, наверное, сказала, что я замечтался. Мне не хватает твоих теплых, ласковых рук, но я думаю, что в скором времени смогу вновь тебя увидеть – и ты, возможно, будешь гордиться своим сыном. Я верю в это.
Ты, наверное, тоже скучаешь по мне. Прости меня, что оставил тебя так надолго, но я должен увидеть Короля. Это, своего рода, долг. Да, впрочем, мы о том уже говорили. Ты ведь сама благословляла меня в путь, вот только я так и не понял, почему ты плакала. Неужели так горевала о моем отъезде?
Твои слезы едва не пошатнули мою решимость. Мне кажется, я бы так никуда и не уехал без твоего благословления… но теперь я бесконечно благодарен тебе за него. Твои чары и здесь хранят меня и не дают дрогнуть сердцу, ведут меня вперед, заставляют расступиться враждебные влажные сумерки здешних краев.
Странно. Мне казалось, в тех местах, где правит Король, всегда светит солнце. Мальчишество какое-то.
Уже почти ночь и пора остановиться на ночлег. Я скоро буду в Камелоте. Не знаю, как скоро тебе будет доставлено это письмо, но, надеюсь, к тому времени я достигну своей цели. Целую твои теплые руки.
Мордред.

@темы: Мое творчество, Письма рыцаря

URL
01:26 

Вроде не было.

A judgement made, that can never bend. (с)
Вроде еще не скидывал сюда. А тут вот нашлось.
Актуальное.

А я лбом да о стену, костяными да пальцами
Вышиваю твое имя, да все плачу над пяльцами.
Да все пью я по-черному, а кумарю по серому,
И живу, как ковыль, а что сделано – сделано.

Ты не дай мне дойти, да сбежать в преисподнии,
Ты лови меня сетью, вы же с Богом поспорили,
Ты беги со мной в черное, ты со мной пей по-белому,
Не отдай егерям, если сделано – сделано!

Свечи чадом чадят, мы по миру скитаемся.
Свечи жаром горят, о кресты спотыкаемся…
Свечи жиром текут, и кто преданы – преданны,
Свечи-души горят, а что сделано – сделано!

А я вою-молчу, и пытаюсь подмазаться,
А ты криком кричишь, только сказка расскажется,
Мы хотим или плачемся, жизнь ударом измерена,
Обнимаю тебя, то что сделано – сделано…

@темы: Мое творчество, Стихи

21:29 

A judgement made, that can never bend. (с)
16:27 

...

A judgement made, that can never bend. (с)
А я лбом да о стену, костяными да пальцами
Вышиваю твое имя, да все плачу над пяльцами.
Да все пью я по-черному, а кумарю по серому,
И живу, как ковыль, а что сделано – сделано.

Ты не дай мне дойти, да сбежать в преисподнии,
Ты лови меня сетью, вы же с Богом поспорили,
Ты беги со мной в черное, ты со мной пей по белому,
Не отдай егерям, если сделано – сделано!

Свечи чадом чадят, мы по миру скитаемся.
Свечи жаром горят, о кресты спотыкаемся…
Свечи жиром текут, и кто преданы – преданны,
Свечи-души горят, а что сделано – сделано!

А я вою-молчу, и пытаюсь подмазаться,
А ты криком кричишь, только сказка расскажется,
Мы хотим или плачемся, жизнь ударом измерена,
Обнимаю тебя, то что сделано – сделано…

@темы: Мое творчество, Стихи

00:59 

Am I?

A judgement made, that can never bend. (с)
Я просто размышляю. Ничего личного. Растекаюсь мыслию по древу, блять.
Сегодня забрал документы из университета. Давненько я их в руках не держал, уже забыл, что когда-то мы учились в гребаной школе. Не самое приятное было время, хотя прогуливать на редкость здорово.
Наверное, самое приятное было сидеть в форте весной, ближе к лету, что-нибудь есть, спать, когда другие учатся. А самое смищное - хуярить через снега зимой, мерзнуть час, а потом идти в открывающуюся после восьми рыгаловку с пирожками, там за двадцатку брать чай и один пирог и сидеть, с тетрадками.
Ну да не ностальгии этот пост посвящался. Я просто подумать хотел.
Мне на самом деле хочется сейчас чего-то, а чего - сказать сразу, навскидку, сложно, как и в большей части случаев. Я взял книги в библиотеке, попробую почитать - почему-то последнее время мне стало очень трудно получать информацию из книг. Даже бездумных и пустых, а на этот раз я пиздец размахнулся. Достоевский, учебник по девиантологии и что-то там про Рейх.
Пытаюсь понять, где я и что я. В каком смысле - просто потерялся во времени и пространстве. Так-то я очень хорошо знаю, кто я, и знаю, что что-то во мне коренным образом меняется, или просто задвигается в дальний угол. Но так надо, и я словно смиряюсь с этим. Не знаю, во что выльется мое смирение, однако хуле я еще последствий собственных решений не боялся. Нахуй такие фобии. Это блять не продуктивно!
Алсо, учебу мне оплатят, мама обещала на следующей неделе джинсы. Я напряжен, как перед походом в одиночку на неприступный замок, я не знаю, что будет, я боюсь идти в омут с головой. И мысли мои, как хуле заметно, скачут, будто дети, играющие в классики.
У меня такое ощущение, что я балансирую на тонкой грани, и с одной стороны ледяное безумие, а с другой что-то ванильно-шоколадное и кухонная плита. А самое веселое, что ни туда, ни туда я не шагну, и продолжу свято хранить этот баланс, просто потому, что некоторые вещи не меняются - они НЕ_ПРЕДНАЗНАЧЕНЫ для изменений. Взглянуть на мир через стекла очков - темных или розовых - можно, только когда у них не треснуты стекла, превращая все существующее в космический калейдоскоп, и только когда у тебя два глаза, а не один.
- "Пустоголовый" Ннойтора.
- Хрена ли я пустоголовый?!
- Потому что у тебя дыра в голове.
Я все жду, пока у меня с волос сойдет химия. Походил и будет, а хуй, еще хрен знает сколько ждать, пока отрастет. А вообще-то похуй, если честно.Я слишком заморачиваюсь, чувак, слишком много думаю. А делов-то - жить спокойно, так ведь блять.
Просто то, что я дышу с тобой одним воздухом, выбивает меня из колеи. Просто то, что у нас с тобой на двоих одно дыхание. Или, может быть, только лишь общий кислород.
Но этого достаточно.

Закрой глаза... выпей до дна.
Чаша сия да не минует тебя.
Она найдет тебя. Она одна.
Когтями холеными по струям дня...

Мистика черни, клад богачу.
Она забирает дыхания соль.
Она одна, дорого ей плачу,
пусть только отыщет, где есть твоя боль.

Кресты замирают как строй солдат.
Стань на защиту, спасай бастион.
Если отыщет, может, ты будешь рад.
Или придавит, или взойдешь на трон.

Увлечение шрамованием.
За все эти годы, что на руках и теле появляются новые и новые шрамы, я не смог дать себе внятного ответа, зачем. Я не знаю. Вот единственный искренний ответ - не знаю. Я не знаю, но делаю. Я многое так делаю, не зная, зачем, хотя мотивация энной части моих поступков мне отлично известна, и легкомыслием тут не пахнет. Боишься - не делай, делаешь - не бойся. (ц) Пусть я рублю с плеча, это тоже стиль драки. И я готов к эффекту своих действий.
Но некоторые вещи я не могу мотивировать.
Сегодня, проходя по улице, снова уловил этот запах, запах старой смерти. И снова, как всегда, он накатил волной, заставил замереть. Я набрался смелости, принюхался, сделал шаг, но он никуда не ведет, этот запах. Нет здесь трупов. И никогда не было их в тех местах, где так пахло. Я не знаю ответа на эту загадку.
Как и на многие другие. Почему я последние месяцы вижу боковым зрением яркие вспышки, когда блестеть просто нечему. Почему... я перестал, почти, думать о таких вещах.
Мозги спеклись, не хочу больше думать.
Спокойной ночи.

UPD: До кучи. Ник я сменил. И вот еще. ) Хуле веселое:

Мстительные Близнецы



Мстительный гороскоп via Настра LJ

@темы: Тупопездное, Стихи, Размышлизмы, Психея, Мое творчество

23:03 

A judgement made, that can never bend. (с)
За окнами фонарь, и сигарета.
В посмертном танго слышен возглас главаря,
«Стреляй!» Ребенка нет, чтоб горькую конфету
Жевал не морщась, так наверное и я

Кулек с подарками потерянный в сугробе
Найди, найди, и принеси мне добрый дух,
Под танго смерти пусть падет мне в изголовье
Тот, кто молился на меня, потом стал глух,

Под танго смерти, под расстрельный грохот вижу,
Как мелко притязание мое,
И я клянусь, я больше не обижу,
И мой рукав пусть будет для нее,

И Смерть пусть будет мне партнером в танце,
У окон пусть звучит хоть вражий смех,
Забейте, дети, острыми ножами ранцы,
Я буду пить за свой и ваш успех,

Разрежь мне глотку, чтобы не стонала,
И распори опавшую мне грудь,
Но за депрессией мне слышен лязг металла!
Нам время вспять уже не повернуть.

Мне не окончить эту серенаду,
Давай, стреляй, как будто я еврей,
Моих застенчивых эмоций колоннады
Не стоят вздоха из застенков лагерей.

@темы: Стихи, Психея, Мое творчество

22:35 

Под ним десяток солдат, повиси-ка на нем (ц)

A judgement made, that can never bend. (с)
Я иду за черту после пятой серебряной рюмки,
Я шагаю вперед и сжимаю ладонями свет.
Мною пройдена серость пустых городских переулков
И отпразднован честно с десяток парадов планет.

Мой учитель давно смертью храбрых почил за чертою,
А теперь мой черед – и наверно, я жалок и слаб,
Мне так трудно забыть, что хотел я остаться с тобою,
Мне так трудно забыть, как я розы дарил, и был рад,

И был спрошен, осужден, оправдан, отпущен на волю,
Опорочен, прокурен, опоен, замаран и взят,
Ошарашен, убит, заморочен, разрушен и вылечен кровью,
Я иду за черту, но я здесь, слишком здесь, мои Боги вопят:

«Твои нервы не стоят и щепки того, что принес ты нам в жертву!»
«Твои руки давно уж пора топором отрубить!»
«Не пиши, не звони и не вздумай опять предложить нам оферту!»
Эй, подъем! нам пора эту реку в каноэ с дырой переплыть.

Только что мне до их бесконечных небесных терзаний?
Я бессмертен и сам, я прожаренный в масле богов,
Я качаюсь на люстре давно, только боги об этом не знают,
Я для них просто смертный, как старого кресла остов.

Я шагну за черту, может быть, после рюмки десятой,
Ведь судьба, как игра, и я в ней уж давно проиграл,
Преферанса с Христом не ищу, а у Будды я выиграл на пятой,
Но в Судьбы темный взор я влюблен, и опять карты сдал.

Что ж теперь? Я без карт и без денег, с бутылкой,
И десятая рюмка все ближе, а я не хочу уходить…
Серебро жжет мне пальцы, и сердце проколото вилкой.
Вот каноэ у двери. Наверное, время уплыть.

@темы: Мое творчество, Написано водкой, Психея, Стихи

09:33 

N/B

A judgement made, that can never bend. (с)
К застекленным проемам сознания льнет
Блеклый луч дорассветного солнца,
Седина потолка будто ждет. Кто-то врет -
«Все путем!» , но уже не вернется.

Убеленных висков потолочная хмарь
Сыпет известь на сонное царство.
И вассалы все ниц – скоро явится царь,
Чтобы в очередь выдать лекарство.

И по трубам закатанных вверх рукавов
Вдаль куда-то текут мои руки.
Ног не вижу, Алиса из Кэррола снов
Мне, пожалуй, годится в подруги.

Я не вижу себя, и мне кажется все,
Что на мне из лица - только зубы.
Я хотел бы цветы, но никто не несет,
И пуста прикроватная тумба.

И за маленький повод, за крохотный шаг
Ваш ко мне, или мой к вам – неважно
Я бы встал и сплясал, но на мне – белый флаг
Из смирительной мятой рубашки.

@темы: Мое творчество, Психея, Стихи

08:48 

fanon number 2

A judgement made, that can never bend. (с)
1935 год.
16 марта.
Англия, Лондон.

It's mine.

Металлический угол кровати тускло поблескивал в неярком свете луны, пробивавшемся в комнату мальчиков сквозь серые, давно не стираные занавески. Под окном тихо скулила доведенная до исступления блохами собака – в месте, где и человеку не всегда удается спастись от паразитов, что уж говорить о животных.
Том лежал на кровати и отчаянно мерз. Начало весны тысяча девятьсот тридцать пятого выдалось на удивление холодным, отовсюду тянуло сквозняком и многие дети простуженно кашляли. У девочек в комнатах было немного потеплее, но и оттуда не так давно отправили в больницу одну из воспитанниц – с воспалением легких.
Натягивая до ушей тонкое одеяло, Реддл, которому на тот момент не так давно исполнилось девять, мрачно размышлял об отсутствии клопов – единственном, чему по его мнению, можно было сейчас радоваться. Мальчик уже почти погрузился в стылую дрему, как вдруг с него резко сдернули одеяло. Открыв глаза и приподнявшись на локтях, Том увидел фигуру одного из старших ребят, лет тринадцати отроду и отпетого хулигана, поступившего в приют сравнительно недавно. Тот, озверев видимо от холода, уже отобрал одеяла у нескольких сирот помладше и теперь, довольный собой, складывал их на свою постель.
Юноша уже собирался улечься, как вдруг заметил стоящего рядом с постелью Реддла, и, не говоря лишних слов, собирался было отпихнуть его, но на пару мгновений замер, услышав не по-детски спокойный, тихий голос:
- Отдай. Это не твое.
- По уху захотел, малолетка? – крепко выругавшись, старший воспитанник грубо толкнул Тома в плечо и отдернул руку – ту словно обожгло. Выплюнув еще одно ругательство, он изумленно воззрился на собеседника. – Ты чего, особенный, что ли? С чего бы мне отдавать тебе твои тряпки?
Реддл прищурился. И улыбнулся.
- Ты прав, особенный. Поэтому… лучше отдай. Мое. Остальные можешь оставить себе.
Внутренний голос подсказывал парню немедленно выполнить просьбу… или приказ? – этого мальчика, но гордость победила шепот интуиции.
- Катись отсюда, пока я тебе не разбил твою сраную башку! – рявкнул тот, и в это же мгновение ощутил, как его помимо воли резко разворачиваeт лицом к пологу кровати.
- Я же сказал, я особенный. И одеяло – мое. – прозвучал негромкий голос.
В следующую секунду неведомая сила ударила молодого человека о металлический угол, рассекая лоб. Второй удар заставил хрустнуть переносицу…
Никто не мог сказать ничего, кроме как «Боб сам внезапно начал биться головой о кровать и жутко кричать. Том просто смотрел…»
Просто смотрел.
Ежась под колючим тонким одеялом, Реддл спал.

@темы: Мое творчество, Проза

20:05 

Пробило на фанон.

A judgement made, that can never bend. (с)
1932 г.
Декабрь, 31.
Англия, Лондон,

Happy Birthday.

Заводской рабочий рассказывал, что никогда, ни у одного ребенка не видел таких глаз. Когда маленький мальчик, на вид лет приблизительно шести, поднялся с колен, отряхивая их от снега, на котором что-то рисовал, и посмотрел на взрослого мужчину в упор, того как будто…
«Как будто в самое сердце – вот, прямо сюда! – показывал он дома жене. – Как будто в самое сердце змея укусила. Дети так не смотрят.»
«Глупости, Джек. Ты хорошо сделал, что отвел его в участок – бедному сироте не место на нашей улице, где полно нелюдей, вроде твоего вечно пьяного дружка.»
«Да ты не поняла, Мисси! Мне было… больно, будто вот-вот сердце-то раз – и остановится… А, да что с тобой разговаривать…»
Том рисовал на снегу маленьких, вьющихся аккуратными кольцами змеек. Свиваясь все вместе, они обрисовывали своими тельцами контуры его имени – «Tom». Короткого и простого, которое никогда не нравилось мальчику.
Сегодня был день его рождения, и маленький Реддл принял решение отпраздновать его по-своему, вдали от сверстников и старших ребят, все равно ни от тех, ни от других ничего хорошего ждать не приходилось. За любовь к книгам ровесники дразнили его, а те, кто был взрослее, под настроение могли и подзатыльника отвесить… зачем портить себе праздник?
Гуляя по заснеженным улицам, куда он тихонько от всех, напрочь лишенный чувства боязни перед неизвестным, свернул на общей прогулке, и нимало не беспокоясь, как будет возвращаться обратно (дорогу он запоминал всегда с первого раза и наизусть), Том оказался на одной из самых опасных улочек квартала, сам того не зная. В руках у него была палочка, которой мальчик и выводил свои узоры на снежной поверхности, негромко при этом напевая.
…змейка, змейка, ползет…
…хвостиком шуршит…
…мама тебя зовет,
… и папа к тебе спешит…
Откуда он знал слова этой песенки, Реддл не помнил. Тихонько, для себя, он решил, что их, наверное, напевала его умершая мама, когда он был еще внутри нее.
Мальчик иногда ненавидел эту песню. Порой ненавидел и мать, за то, что та посмела умереть, оставив его. Про отца он даже не вспоминал.
Увлекшись своим занятием, Том вскинул голову и внезапно увидел перед собой незнакомого мужчину. От неожиданности паренек шарахнулся в сторону и, поскользнувшись, упал, больно ударившись о ледяной наст и содрав кожу на ладони.
«Больно…»
Реддл нахмурился, глядя не на капельки крови, а на разодранный рукав.
«Противная старуха будет недовольна. Куртка-то новая.»
Тем временем мужчина сделал пару шагов ему навстречу.
- Эй, малявка смазливая, ты чего тут делаешь одна?.. – Реддл вскинул на него глаза и тот захохотал. – Да ты пацан, что ли? Извиняй, обознался малясь… ну да ладно, пойдем-ка… - запястье мальчика обхватили крупные, толстые пальцы, но он не двинулся с места. Только стоял и смотрел.
«В нем же живое сердце. Оно бьется, я чувствую пульс. Если остановится, не надо будет идти. Остановится. Остановитсяостановитсяостановится…»
Рабочий замер, выпуская ребенка, и не сводя с него глаз.
- Я… я тебя в участок отведу… ты ж один отсюда не выйдешь… - у мужчины явственно перехватило дыхание. Он невольно закашлялся. Том вздрогнул, освобождаясь от плена своих мыслей.
«Я… что я только что сделал? Ему… стало плохо?» - находясь едва ли не в полузабытье от того, что, возможно, ему удалось совершить, Реддл тряхнул головой, непроизвольно позволяя вновь взять себя за руку и покорно идя рядом с не пришедшим в себя до конца рабочим, который действительно отвел его в полицейский участок и быстро ушел домой, жаловаться жене.
«С Днем Рождения, Том… С Днем Рождения…»

@темы: Мое творчество, Проза

23:08 

...

A judgement made, that can never bend. (с)
Не фонтан и выложено ради архивации.

Кошка бьет по хребту теплой лапой с когтями и шепчет
Худой и опасной, замученной голодом крысе:
«Со мной в безопасности будешь». А в небе страдает кречет,
Ему подарил свою арфу поэт белобрысый.

Поэт так же светел и бел, как завистлив и черен сокол.
У сокола есть от него не одни только струны.
Он выклевал очи его, и в глазницы себе, вместо стекол,
Но стали слепы под ресницами перьев латунно.

У кошки есть когти, у крысы есть желтые острые зубы
И Черная Смерть бьется в жилах под тонкою шкурой.
Кошачья насмешка не терпит отмерок, топорным разрубом
Взвиваясь под небо, где кречет парит, бледноглазый и хмурый.

@темы: Мое творчество, Стихи

10:57 

Сняли деньги, пока не могу пополнить. Аватар какой есть.

A judgement made, that can never bend. (с)
Пусть будет на общую траву, for _Иволга_



Мой косой, вольный перевод годичной давности. Без критики, bitte.

читать дальше

@темы: Заметки на полях, Мое творчество, Прекрасное, Размышлизмы, Стихи, Чужое творчество

21:25 

A judgement made, that can never bend. (с)
Я вот сижу и думаю. Похрустываю, так сказать, костями... мозгов. И что-то пока, вот уж несколько дней как, додумался, что я не хочу сочинять всякую магию, а вот... вот так. Живу в Нижнем Новгороде. Достоевский живописал свой желтый Петербург в романах, а я фигней маюсь, когда у меня под носом НиНо. Город-завод, с его заводской вонючей областью, и зеленью просмоленный деревьев, который все равно пахнут свежо, когда свежесть листвы поглощает смрад заводов и машин.
С масложировым комбинатом в самом, блять, центре. С руинами все тех же заводов, и живописнейшей Стрелкой, где сливается Ока с Волгой.
Я бы написал о нем, о моем городе, и о Дзержинске - страшной, грязной антиутопии, о которой наш президент сказал - такое грязное место не должно быть на карте России... да что ты понимаешь? И мне обидно за нашу область, и наш город.
Нижний, Горький. Закрытый город, так и не включенный, несмотря на то, что Кремль наш изумительно прекрасен и древен, в Золотое кольцо России... потому что тут не место иностранным туристам, потому что подлодки как сплавлялись, так и сплавляются по реке...
Нижний, Нижний, сердце Поволжья, родной мой город, да что ж тебя так несправедливо забыли... все, и я? Грязный, чистый, смрадный, горячий, как сердце машины, пьющий бензин, убивающий подземными переходами, зарастающее озеро на бывшем кладбище....
Дай мне еще опыта, и я напишу о тебе. Напишу так, что все, кто не хотел сюда ехать, испугаются, а кто желал тебя посетить - рванутся, тратя последние деньги. Я отражу все. Набраться бы сил, и не сбежать, выдержать твое газовое дыхание.

@темы: Прекрасное, Проза, Психея, Мое творчество, Размышлизмы

21:28 

A judgement made, that can never bend. (с)
Танцуй, танцуй, пьяни меня до боли,
Танцуй под звук свирели на лугу,
Танцуй мне бабочкой, отпущенной на волю,
И покажи, чего я не могу.

Вот я смотрю, качая головою,
Твой образ где-то в дымке травяной.
А я хотел бы станцевать с тобою,
Да только маюсь все, как пес цепной.

Разбей оковы, выпусти на волю!
Мне взвыть охота полную луну!
Горячий бред, чернее черной смоли,
У жизни против смерти на кону…

Но вечен сон. И вечна эта пытка.
Совсем не гордо клонится глава.
И в пепле растворяется улыбка.
И ничего не значат все слова.

@темы: Стихи, Психея, Написано водкой, Мое творчество

Sanitarium

главная